Измена. Не прощу твою ложь (СИ)

Чувствуя свою вину перед мужем, быстро ищу в телефоне расписание матчей.
Какой к чертям Ювентус? Сегодня играл Ливерпуль и Барселона!
Ах ты мерзкий, подлый, лживый ублюдок!
6. Брачные игры
Я восседаю за столом, как королева. Снежная королева - бледная, с неестественно прямой спиной. Серьги покачиваются в ушах и своей тяжестью не дают забыть о том, что произошло. С огромным удовольствием я бы швырнула их в лицо предателю, но что потом? Выцарапать ему глаза и вырвать сердце?
С трудом останавливаю себя от необдуманных решений. Всегда успею закатить скандал, но сейчас не время. Хочу знать правду, всю до конца. Сколько это длиться? Кто она? И, самое главное, за что?
Начну истерику, ничего не добьюсь. Не признается, выставит меня полной дурой. Марк обладает даром убеждения - в словесных баталиях перевес всегда на его стороне. Я не умею так четко оперировать фактами, во время ссор я скорее разрыдаюсь, чем докажу свою правоту.
Нет, пусть переживает, не понимая, что случилось. Вертит в голове «что я сделал не так?» Он же думает, его подстраховка безупречна! И сейчас обмирает от страха, думая, прокололся ли он или у меня плохое настроение.
Вот же хитрый черт! Дима явно сообщил, что я приезжала. Но Марк считает, что, заляпав галстук, совершил настоящий подвиг во имя семьи. И теперь сидит весь из себя - примерный муж и отец, смеется, ухаживает за мной, сыпет комплиментами. Противно смотреть!
Интересно, вел бы он себя также, если бы не чувствовал вины? Вряд ли. Уже давно стукнул бы кулаком по столу и спросил в лоб – какого лешего я тут строю из себя. А тут вертится, как уж на сковородке. Несколько раз спрашивал, что случилось, заботливо подходил ко мне и даже предложил измерить температуру. А я царственно отказывалась от его внимания и ссылалась на головную боль.
Извожу мужа своей холодностью, и мне это нравится. Вижу, как у Марка заламывается жесткая морщинка между бровей – это значит, что он сильно раздражен, но сдерживается. За годы брака я превратилась в барометр по определению его состояния. Сейчас уровень его бешенства где-то 7 из 10. А вот когда на лбу вздуется вена, значит, самоконтроль потерян и скоро начнется буря.
Марк не выдерживает, и шлепает ладошкой по столу:
- Ленчик, я не пойму, что происходит? Ты сердишься на меня?
- Ну что ты, дорогой. Я просто устала.
Сверлю Марка взглядом и поддеваю вилкой кусочки пирога. Я ем вишневый пирог вилкой и ножом! Будто напротив меня сидит придворный церемониймейстер, а не собственный муж. Еще неделю назад мы бы разыгрались и, смеясь, слопали этот пирог, откусывая от краев, угощая друг друга и не стесняясь перепачкаться.
- Если ты дуешься по поводу футбола, то я уже устал оправдываться.
- Марк, не повышай голос, у меня голова болит.
- Ты сама меня отпустила, ну сколько можно-то…
- Я не сержусь, с чего ты взял?
- С того, что ты сидишь, как на похоронах.
Я горько усмехаюсь.
- И что с того?
- С того, что я от души сделал тебе подарок, и хотел бы немного отметить…
- Ну так ты и отмечаешь, - выразительно киваю на почти пустую бутылку, которую Марк выпил в одиночестве.
Вена на лбу Марка начинает пульсировать, но он сдерживает себя. Плещет в бокал остатки вина и залпом осушает.
- Очаровательно, - говорю я, отправляя в рот крошечный кусочек пирога. – Там еще виски есть, если что… На футболе мало наливали?
- Я так и знал, что это из-за матча...
- Нет, Марк, это не из-за матча, это из-за тебя! – произношу и сама пугаюсь своих слов. Еще рано, не хочу, чтобы он знал о моих подозрениях. Пусть переживает, сомневается – знаю ли я правду или нет. Мне кажется, я вижу, как по его лицу скользит тень. Только не пойму, это тень раскаяния или недоумения?
- Лена, есть, что сказать – говори. Что за дурацкие игры?
- О нет, игры – это по твоей части, правда, милый? – Выразительно смотрю на часы. - Пожалуй, пойду спать. С годовщиной тебя!
Вижу, что он растерян. Видимо, по-другому представлял себе этот вечер. Топчется на месте и не знает, что делать – пойти со мной наверх или с видом оскорбленной добродетели остаться внизу и улечься на диване.
 
Я делаю выбор за него. Подхожу, чмокаю в щеку – все, формальности соблюдены, и сообщаю тоном, не терпящим возражений:
- Спокойной ночи, милый. Оставайся на диване, от тебя пахнет вином. Неприятно… Не переживай, еще отметим. - И уже удаляясь, бросаю ненароком. - Кстати, серьги – чудо!
Все-таки не выдерживаю, и тихонько выглядываю, чтобы посмотреть, что делает Марк. Он какое-то время стоит в растерянности посреди кухни. Потом чертыхается и лезет в шкафчик за виски.
Кто бы сомневался!
Усмехаюсь, закрываю за собой дверь спальни и включаю компьютер. В поисках правды я пойду до конца, и, кажется, знаю, как это сделать.
7. Охота со львом
- Лена, да что с тобой происходит? – Рита отпивает чай и ставит чашку на блюдце. Даже этот легкий звон колоколом отдается у меня в голове. Устало потираю виски, бессонная ночь дает о себе знать. Рита – моя подруга со студенческих времен, а еще начальница. Конечно, ей неприятно, что ее лучший специалист сидит в состоянии душевной раздробленности.
Подозрительно кошусь на Риту. Рассказать или нет? Меня так и раздирают противоречия. Сама пока не решила, как относиться к сложившейся ситуации и, к тому же, боюсь, что не выдержу и разрыдаюсь, если озвучу свои подозрения. Но я так устала от этого кипящего клубка страстей внутри себя. Если поделюсь с ней, может станет легче?
- У меня проблемы в семье… - глухо начинаю я.
- С девочками? С Марком? Что случилось? – В голосе подруги столько искреннего сочувствия, что я не выдерживаю, глаза наполняются слезами. Рита мягко берет меня за руку. – Не переживай, ты можешь на меня положиться.
Выкладываю подруге все – про найденный волос, многоходовку с футболом, подозрительную разговорчивость Марка... Но в глазах Риты читаю недоумение. Она слушает молча, не перебивает, но, будто, отстраняется от меня. Может от того, что я не нахожу в ней сочувствия, плакать мне уже не хочется, да и собственный рассказ кажется скомканным и надуманным.
Смущенно замолкаю, ожидая ее реакции.
- Лена, - чувствуется, что Рита старается говорить, как можно мягче, - подумай о том, что это может быть просто совпадение.
- Конечно, я думала об этом. Но все складывается один к одному! - Понимаю, что со стороны мои сомнения выглядят странно, но меня раздражает Риткино недоверие.
- Марк обожает тебя и дочек, он никогда бы не стал…
- Рита, я понять не могу, ты чья подруга – его или моя? - Мои нервы на пределе, с трудом сдерживаю злость. - Откуда у нас дома блондинки?
- Какого цвета волосы у женщины, которая приходит помогать тебе по хозяйству?
- Светлые, но они короче и...
- Вот видишь! Она просто подняла футболку Марка и положила на полку. Не стоит из-за этого так переживать.
- Я уверена, что Марк с Димкой созванивались. Не говори мне, что это невозможно, - предостерегающе поднимаю руку, видя, как Рита недоверчиво качает головой, - я знаю, они мне врали. Оба! Это не скрыть.
- Не собираюсь тебя разубеждать, но… Если бы у Марка было желание встретиться с любовницей, он мог бы выбрал другой день, не годовщину! Сама подумай, зачем ему столько лишних телодвижений, если через пару дней он мог просто сказать, что задержится на работе?
Я молчу, не знаю, что сказать. Да, желание встретиться именно в годовщину показалось мне слишком циничным, как дополнительная пощечина нашему браку. На такое, наверное, Марк бы не пошел. Хотя, что я знаю о Марке?
- К тому же он старался, купил тебе подарок. Ну забыл, кто играл, или случайно оговорился. Лена, не порти отношения с мужем из-за глупых подозрений.
- Не такие уж и глупые, - взбрыкиваю я. – Согласна, каждой улике можно найти свое объяснение, но их слишком много. Рита, я не верю ему!