Артефакт. Ритуал на крови (СИ)

Я буквально вывалился на улицу, прислонился спиной к прохладной каменной стене дома, в котором располагалась таверна, и вздохнул. Хотелось курить, но сигарет не было. Такими темпами я скоро брошу. Или загнусь. А восполнять недостаток дофамина алкоголем — прямой путь к тому, чтобы остаться здесь навсегда.
Опять возникла эта странная мысль, мешавшая думать о другом. Ху обещал, что я в любом случае вернусь. Я так его понял. А это значит, не стоит забивать голову тем, что никак не повлияет на происходящее, и надо заниматься делом. Марта меня ждёт, мне нужно домой.
— Домой! — произнёс я, отлепился от стены, встал и побрёл, куда глаза глядят.
Вариантов, что делать, пока не было. Идти пешком? Тут, конечно, не Москва и даже не Нежнин, но всё равно далековато. К утру, может, дойду. А может и нет. Искать того, кто подвезёт? Что-то я, гуляя по городу, не особо много тут видел транспортных средств. Мальчишки в основном на велосипедах да пара машин непонятных мне марок. Чем-то похожих на немецкие мерседесы того… то есть этого времени.
Жара уже спала, и дышать становилось всё легче, так что когда я увидел сидящего на скамье и читающего газету пожилого мужчину, в голове почти прояснилось. В его ногах лежал велосипед.
— Извините, — произнёс я, вставая рядом, — скажите, не могли бы вы одолжить мне ваше средство передвижения. — Я указал на велосипед.
— Проспитесь, молодой человек! — произнёс он, строго посмотрев сначала на меня, потом — на то, как я мну пальцы. Ну да, я нервничал. Время шло, а я всё ещё ничего не сделал. Никогда такого со мной не было. И он ещё меня молодым человеком назвал, давно ко мне так не обращались.
— Я бы с удовольствием, но живу далеко. Не на тротуаре же устраиваться. — Я зевнул и оглянулся. Как раз позади меня, на противоположной стороне улицы, находился достаточно широкий, чтобы можно было удобно лечь, тротуар.
— Да уж, только вас и не хватало здесь. А выглядите вполне прилично.
— Я приличный. Мы с друзьями гуляли, выпили немного. Они остались, а я решил вернуться домой, к семье. И ребёнку. Сыну. Маленький он, недавно только родился. И жена меня ждёт. Но идти далеко и долго. — Врать, так с размахом.
— Где живёте? — Вздохнув, мужчина свернул газету, поднялся и сунул её в карман пиджака. Похоже, довольно дорогого. Мужчина оказался одного со мной роста и был довольно подтянутым для его лет шестидесяти. С выправкой, в которой понимающие люди всегда узнают человека военного.
— На улице Мучеников освобождения. Там рядом ещё армия встала.
— Действительно далеко. Идёмте. — Он обернулся и крикнул куда-то в сторону: — Жоржио, забери свой велосипед, я ухожу.
То есть велосипед был не его? А тогда куда мы идём? И что будет дальше? Впрочем, если есть возможность как-то решить вопрос с доставкой меня к месту без велосипеда, то почему нет?
Я догнал уже отошедшего на несколько шагов от меня мужчину и представился:
— Алессандро Арто.
— Генерал Энрико Спада.
 Глава пятнадцатая 
2018 год. Июль. Россия. Нежнин
Марта чуть не пропустила этот звонок. Она вышла из ванной, на ходу вытирая влажные волосы полотенцем, и только краем глаза заметила, что Сашин мобильник, стоящий на беззвучном режиме, мигает входящим вызовом. С Соней Марта знакома не была, только видела несколько её фотографий на этом же мобильнике, поэтому если бы не имя на экране, даже не подумала бы реагировать, но тут, отбросив полотенце, схватила телефон и успела принять вызов.
— Алло!
— Алло! А где Саша? — раздался из динамика весёлый женский голос.
— Это Соня, да?
— Да.
— Саша в командировке. Забыл телефон дома, а там с ним не связаться.
— А, ясно. Да, у него бывают такие. А вы…
— Меня Марта зовут. Мы с Сашей живём вместе.
— О! У него девушка появилась.
— Да. — Марта пожала плечами и улыбнулась. Одна только эта мысль грела душу, словно в ненастный майский день вдруг прекратился ветер и из-за тучи выглянуло солнце.
— Тогда мы скоро познакомимся. Мы тут с мальчишками собираемся приехать на недельку в гости.
 
— Но…
— Ничего, мы поживём в гостинице. Я просто хотела им наш город показать. Они любопытные, постоянно спрашивают, где я выросла. Я им и на карте показывала, и фотографии, и даже фильм. Знаешь такой старый «Главная стройка Сибири»?
— Нет.
— Ну, он документальный. Нам в школе показывали, я сама-то его совершенно случайно нашла в интернете. Слушай, а когда Саша вернётся? Мальчишки хотели с дядькой пообщаться. Он у нас два года назад был, они уже соскучились. Им без мужчины никуда. Это же дело такое, были бы девчонки…
Соня тараторила и тараторила, почти не делая пауз между словами, а Марта думала, как ей сказать, что она не знает, когда Саша вернётся. Не так всё просто сейчас, не получится просто написать сообщение с вопросом и дождаться ответа. Или получится? Пусть не ему, но ведь можно попробовать…
— Сонь, — перебила она Сашину сестру, — говорить по междугородке дорого же. Я тебе сейчас пришлю свой номер. Ты отправь на него всю информацию: когда вы прилетаете, каким рейсом, во сколько, что нужно будет, а то у меня машины нет, придётся такси вызывать. Чтобы знать, много багажа у вас или нет. И никаких гостиниц! Я всё организую.
— А Саша…
— Он обещал через пару дней вернуться, — соврала Марта. И Соне, и себе. — Как раз вы прилетите, разместитесь, и он появится. Не будете тратить время на всякое: «Я устала после перелёта». Вы же из Швейцарии летите, я правильно помню?
— Да. С пересадкой в Москве.
— Вот и отлично. Сейчас пришлю. До встречи!
— Пока!
Марта отключила разговор и села на диван. Нужно отправить Соне обещанный номер, потом получить от неё нужные данные, подумать, где их поселить — в её однушке втроём, с учётом двух семилетних мальчишек, они точно не поместятся, и не забыть обо всём рассказать Игорю. Она потянулась к подлокотнику дивана, на котором лежал её мобильник, быстро скопировала в него номер Сашиной сестры, отправила ей сообщение и встала. На завтра запланирован поход к гинекологу, возможно, придётся его перенести. А ещё нужно узнать, когда вернётся Саша. И почему это ей сразу в голову не пришло?
Она поднялась, вынула из шкафа оставшуюся после поисков артефакта папку с бумагами и начала их перебирать. Здесь было разное, включая и то, что появилось уже когда она писала монографию для передачи в научный совет университета. Распечатка статьи об отправке экспедиции с фотографией всех её участников оказалась почти в самом низу. Достав её, Марта вгляделась в лицо «китайца» и не смогла удержаться:
— Ху! Я так и знала! — после чего села за стол, придвинула к себе круглосуточно включенный ноутбук, подняла крышку, дождалась, пока нормально подключится интернет, и в поисковой строке браузера ввела «Китаец Ху, магия, колдовство, буддизм».
Первая ссылка оказалась совсем не тем, что требовалось, но заголовок «Китайская чёрная магия Гу» Марту заинтересовал, и она нажала на значок «добавить в закладки», после чего принялась читать дальше. Здесь были и принципы использования магии в буддизме, и просто магия и буддизм, и приглашения в школы, «Большая книга мудрости Востока» и прочее, прочее. Но на третьей странице внезапно нашлось то, что, кажется, требовалось. «Секрет бессмертия от старца Ху» — так называлась статья, выложенная перед небольшим видео.
Щёлкнув по кнопке воспроизведения, Марта быстро перемотала подводку, в которой журналист, молодой совсем парень, видно, что буквально вчера окончивший университет, шёл по деревенской улице, рассказывая о местных жителях и том, о ком дальше пойдёт речь.
— Вот в этом доме, — произнёс он, останавливаясь у калитки в заборе, за которым стоял небольшой бревенчатый дом-пятистенок, — и живёт тот, кому, по словам местных жителей, уже давно исполнилось больше ста лет…
Марта поморщилась от такой формулировки, вспоминая, как их ругали на лингвистике за подобное, а в это время на записи появилась вставка с очень старой бабкой, которая, еле раскрывая рот, почти невнятно произнесла: