Охота на охотника

Иногда бывает и наоборот: реальностью кажется та моя жизнь, о которой знают все. А та, другая – как будто сон.

Нет-нет, дело тут, конечно, не в погоде. Скорее уж в перерывах между… делами. Когда событие переходит из оперативной памяти в долговременную, оно словно бы теряет живую плотность, превращается из реальной действительности в изображение на внутреннем экране.

Хотя, быть может, и в погоде тоже. За окном висит невнятная среднерусская весна. Разве это заслуживает названия «весна»? Колкий неуютный ветер, потемневшие, неаппетитно просевшие сугробы, подъедаемые тем, что гидрометцентр именует оттепелью. Оттепель! У них все, что выше нуля – оттепель. А по сути – пакость. По дорогам течет гадкая темная жижа, под вечер она подмерзнет, но симпатичнее не становится.

Глядеть не хочется. Гораздо приятнее глазу – и душе, душе! – картинка на рабочем столе ноутбука. Прозрачно аквамариновая вода, лазурный купол неба – крошечный остров кажется в этом обрамлении драгоценностью, сияющей из дорогой шкатулки. Сверкающе белые скалы, окаймленные темной зеленью оливковых рощ. Или, быть может, садов? Или просто заросли – пышные, густые, средиземноморские.

Мысли в голове – под стать этому уютному разноцветью – теплые, приятные, такие же сияющие, как средиземноморский островок посреди аквамариновых волн на мониторе.

Подумаешь, слякоть. Временное неудобство, на которое и внимания-то обращать не стоит.

Когда я отойду от дел… Черт побери, это даже звучит красиво: когда я отойду от дел! И буду жить на таком же сияющем острове. Или, быть может, мой остров будет поменьше? Мой остров… Ведь островов там, в этом аквамариновом раю, тысячи, есть и небольшие – такие, что вполне по карману одному владельцу. Все в этом мире можно купить. Были бы деньги. И не такие уж большие, к слову сказать. Не миллиарды. Миллиардов мне, при всем моем мастерстве, и за десять жизней не заработать. Да мне и не нужен миллиард.

Мысли о работе тоже приятны. Как всегда. У меня самая лучшая работа. Я люблю Охоту. Это ведь редкая удача – когда ты наслаждаешься тем, что делаешь, а тебе за это еще и деньги платят. И неплохие, надо сказать, деньги. Прямо сказать, такие мало кому достаются. Не считая тех, кто сидит на нефтяной трубе. Но их и считать не стоит. Неинтересно. Чтобы тебе хорошо платили, нужно немного – всего лишь стать лучшим в своем деле специалистом. Если ты – из лучших, уже не столь важно, где ты специализируешься: в финансовой аналитике, в искусстве, в архитектуре даже. Я не обладаю абсолютным слухом, мои рисовальные навыки также весьма скромны – их ровно столько, сколько может потребоваться в работе. Мне никогда не хотелось стоять на сцене или блистать на киноэкране, хотя в искусстве перевоплощения я понимаю получше многих нынешних актеров. Фигляры, петрушки, клоуны, кривляющиеся на потеху толпы. Им почему-то кажется, что они – над толпой, что они что-то там такое вершат. Дурачки.

Я специалист совсем иного рода. Специалист по смерти.

Пальцы дрогнули, на мониторе явилась табличка контекстного меню: вставить, удалить, создать… Нет-нет, создавать ничего не нужно. Никаких рабочих записей, разумеется. По крайней мере здесь и сейчас.

Хотя иногда бывает чертовски жаль, что нельзя никому рассказать о своей работе. Об охотничьем азарте, о ловушках, о преследовании ничего не подозревающей цели. Иногда хочется стороннего восторга, аплодисментов…

Только восторги эти вкупе с аплодисментами должны быть и впрямь очень, очень… сторонними. Приятно, когда тобой восхищаются. Но лишь – издалека.

Когда я отойду от дел… О нет, уж конечно, я не стану заводить семью – ничего, что может быть на нее похоже. Зачем? Мне и в собственном обществе очень неплохо. Это сейчас приходится иметь дело с другими людьми, а некоторых даже подпускать совсем близко. Будь моя воля… впрочем, что об этом думать. Так жизнь сложилась. Когда я отойду от дел, лучшее, что мне предстоит – одиночество.

Даже любовных связей заводить не стану. Так, быть может, периодические одномоментные приключения. Это может быть и забавно, и приятно. Но – связи? Боже упаси! Зачем они? Все эти многозначительные взгляды, именуемые «говорящими» – все об одном, в одних и тех же выражениях, какая скука! – все эти однообразные, якобы пылкие и «единственные» объятия – все они лишь попытки избавиться от страха перед одиночеством. Вполне бессмысленные, разумеется, попытки. Каждый умирает в одиночку. Мне ли не знать.

И как только ты познаешь эту, простую, в сущности, истину – наградой за понимание становится легкость. Никогда больше одиночество не станет тебя тяготить. Напротив – оно станет желанней, чем самый чуткий, самый страстный, самый нежный любовник. И слаще. О, насколько слаще!

Сейчас пока о подлинном одиночестве можно лишь мечтать. Но когда-нибудь я его получу. Только я и… я. Вот так вот.

Да, это будет прекрасно: наслаждаться жизнью на средиземноморском – своем собственном! – острове и писать мемуары. Их ведь можно издать и анонимно. И назвать… ну, скажем, «Все мои смерти». Да, именно так: «Все мои смерти. Исповедь киллера». То-то будет бестселлер!

О да, мне есть что рассказать.

Иногда я гляжу в зеркало и говорю «ты» собственному отражению. Не себе! Та тень за стеклом – разве это я? Нет, конечно же, нет. Я – это я, а тень – всегда разная. Сколько раз проверено. Там, за стеклом – целая толпа самых разных людей: мужчины и женщины, юноши – почти мальчики – и старухи – из тех, про кого говорят, что им на кладбище уже прогулы ставят. Если понадобится, я создам еще кого-то. Да хоть десяток. Но разве эти персонажи в зеркале – я? Глупо считать их мной. Они просто мои безотказные помощники, продукт пройденных когда-то театральных курсов. Тогда это было чистым развлечением. Так забавно: капелька грима, подходящий «маскарадный» костюм, немного сгорбиться или наоборот, расправить плечи, и вот ты уже превращаешься в совсем другого человека. Очень забавно. Мне, правда, быстро наскучило, а повторять тот давний опыт сейчас было бы, пожалуй, неосторожно. Впрочем, главное везде и всегда сосредоточено в самых первых занятиях, остальное зависит только от тебя. Потом, годы спустя, то, что казалось забавой, стало полезным. Очень полезным. На других ведь нельзя полагаться. Опасно. А мне и не нужны никакие «другие», вон у меня их сколько – помощников.

Расписной пуховик – апофеоз безвкусицы – на шесть размеров больше, чем требуется, под ним дутая жилетка, на ногах жуткие сапоги с вьетнамского рынка (очень удачно приобретенным несколько лет назад, один взгляд на эти чоботы говорит об их «владелице» больше полутора килограммов любого грима), на голове вульгарный платок в «народном» стиле – таких теток на каждом рынке десяток. Изумительная тетка получилась! Даже здоровенные темные очки (необходимая деталь) не портят образа: такие вот простоватые бабы очень склонны к дешевому «шику». Нацепит очки а ля какая-нибудь голливудская звезда – и кажется ей, что она и сама… тоже… звезда. Я эту тетку почти люблю. Хотя жить ей осталось совсем немного. Может, еще разок она появится, а может, и сразу «в сундук». В «сундуке» (хотя никакой это, конечно, не сундук, а целая комната), как марионетки кукловода, хранятся все мои помощники.

Нынешняя Охота обещает быть простой: старик, наследство, нежелательная персона возле, всего-то и надо, что эту нежелательную персону ликвидировать, а стрелки на дачных соседей перевести. Элементарнее, чем фигу из трех пальцев сложить: пожар в дачном поселке со смертельным исходом. И – как вишенка на торте – специально для пожарного дознавателя, если он вдруг дотошным окажется – след к соседскому участку. Этот заказ ни сил, ни времени много не займет. Это одна из причин, почему я люблю Охотиться в своем городе. Не главная. Главная – острота ощущений. Потому что, как ни крути, работать там, где тебя знают, это дополнительный риск. Но я и правда люблю двойственность.

Для мемуаров будущий дачный пожар не пойдет, конечно. Тупо, неизящно, почти банально. Впрочем, «все мои смерти» в гипотетическом заглавии гипотетических мемуаров – это ведь условность. Почему непременно «все»? Фигура речи, не более. Некоторые. Самые лучшие, самые изощренные, самые виртуозные.

Да и слово «киллер» мне, если честно, ужасно не нравится. Очень уж примитивные ассоциации вызывает: снайпер, взрывник – тьфу, банальщина, дешевка. Впрочем, времени на то, чтобы придумать название поярче, еще сколько угодно. Например, «Специалист по смерти: исповедь».

Все-таки киллеры – это те, кто расстреливает жертву автоматной очередью из проезжающей мимо машины (угнанной на несколько часов) или подкладывает взрывчатку. Ну или ликвидируют ее одним точным выстрелом из снайперской винтовки. Снайперы – это уже, конечно, классом повыше, но все равно скучно. Ни выдумки, ни изящества. Все примитивно, практически топорно.

Есть специалисты по несчастным случаям. Эти поинтереснее. Их даже киллерами уже не называют.

И есть подлинные Мастера: они ликвидируют одним убийством сразу двоих – собственно жертву и того, кого за это убийство посадят. Я – Мастер.

Удивительно, как этот Шубин меня вычислил? Без единой зацепки. Были бы зацепки, он бы их после себя вместо «признания» оставил. А – нетушки. Значит, никаких зацепок он не обнаружил. И все-таки учуял… Что это, пресловутое сыщицкое чутье? В которое я, признаться, не верю, но ведь как учуял-то! Почти безошибочно. Ну, пропустил многое, ну, лишнего приплел – но все-таки! Ай, молодца! Сейчас, когда догадливый опер давным-давно покоится на кладбище, можно его и похвалить.

Вряд ли его домыслы могли представлять какую-то угрозу. А ничего, кроме домыслов, у него не было. Ах да, пресловутые фотографии, обеспечивающие алиби осужденной за убийство мужа мадам! С другой стороны – ну и фотографии, ну и алиби, и что? Дело-то давным-давно сделано: бизнесмен на кладбище, его вдова на зоне, дочка сама себе и папочкиным богатствам хозяйка. А что вдову в итоге оправдали – ну так о сроках заключения мы с вами не договаривались.

Интересно, кстати, эта оправданная вдовица теперь с падчерицей из-за наследства сцепится или миром разойдутся? Но «интересно» так, вчуже. Даже если конфликт и возникнет, ничего девчонка предпринять не сможет. Потому что она меня даже не видела. Это важное, кстати, правило: не встречаться с заказчиками. План квартиры – не сказать чтобы великий секрет, его можно было и самостоятельно раздобыть и изучить. Как и привычки всех потенциальных участников «операции» проанализировать. Еще проще – приблизительную копию знаменитого алого халатика изготовить (было бы ужасно непрофессионально надевать настоящий, оставляя на нем свои «отпечатки», например, запах, тем более – биологические следы, которые остаются всегда, мне ли не знать). На долю девчонки осталось лишь передать дубликаты ключей, спровоцировать ссору папаши с мачехой и затихариться на время собственно события.

Нет, даже если вдовица (или даже дочка) и кинется в разборки, мне это ничем грозить не может, слишком много времени прошло. Да, в квартире могли остаться мои биологические следы, и даже наверняка. Но искать их надо было еще тогда. А сейчас все, поезд ушел, следы утрачены. Так что даже если какая шальная мысль этой малолетней в ее дурную голову и придет, ничего у нее на меня нет.

И у Шубина не было. Хотя при первом взгляде на его знаменитое «признание», честно говоря, холодок по позвоночнику пробежал. Потом-то стало ясно – ничего этот чертов опер не знал, так, сам с собою грезил. Нюх у него, видите ли! Да пошел он со своим нюхом… хм, а ведь именно там он сейчас и находится, забавно. Он – там, а я – здесь.

Главное – все продумывать. А уж это я умею. Быть может, лучше всех.

Да, мемуары – это прекрасная мысль. Пожалуй, можно бы уже начать выбирать: что подойдет, а что нет.

Со священником тоже все было, конечно, очень просто. Но совсем не столь примитивно, как сейчас. Простота сия суммировала элегантность замысла и точность исполнения. Заронить в священническую голову подозрения – староста ворует! – было элементарно. Наверное, довольно оказалось бы и соответствующих писем, но это было бы грубо. Как говорил, кажется, Великий Комбинатор, второй сорт, нечистая работа. Не люблю работу на «и так сойдет». Когда печальная «прихожанка», пряча глаза – совестно ей, видите ли, обвинять, но и смолчать не может – делится с батюшкой своими подозрениями… да, это было изящно, тонко, достоверно. Ход настоящего Мастера. Я не люблю выступать в женском обличье – к женщинам всегда больше внимания – но эта «прихожанка» получилась настолько безликой, почти бесполой, что сама по себе заслуживала отдельных аплодисментов. Шедевр потому что. Даже те, кто «ее» видел (и даже те, кто видел ее неоднократно), наверняка не сумели бы дать внятного описания невзрачной батюшкиной собеседницы.

Ну а дальше нужно было всего лишь добыть что-то, принадлежащее старосте, и последить, выбирая подходящий момент для финального удара. Конечно, они выяснили отношения, конечно, староста сумел развеять обвинения в растратах – да что толку! Через десять минут после сей судьбоносной беседы батюшка был уже мертв и никому ничего сказать уже не мог. Не успел. А поскольку о подозрениях «все знали» (смешно, как стремительно распространяются самые беспочвенные слухи), принадлежавшее старосте орудие убийства стало всего лишь завершающим штрихом безукоризненной картины «убийства для сокрытия другого преступления».

Да, Мастер – он даже в таком простом деле Мастер.

Только не надо под руку лезть! Некоторые уверены, что они все на свете знают лучше любого специалиста.


Как та антикварова сноха. Нет, заплатила не чинясь, по-моему, из антикваровых же запасов что-то стащила, своих-то денег у нее немного было, но что за придурь – требовать исполнения работы по собственному плану? Небось, сериалов детективных насмотрелась, вот и решила, что самая умная. Хотя план выдумала – ох, без слез не взглянешь: все сложно до изощренности, вульгарно до отвращения, еще удивительно, как нигде ничего не сорвалось. Почему было не устранить старика-антиквара просто и убедительно. Да хотя бы «удар тяжелым тупым предметом в теменную область»! Старинных статуэток, годных на роль «тяжелого тупого предмета» в квартире навалом, и на каждой – отпечатки антикварова сына. Просто потому что у папули он частый гость. И время, разумеется, подгадать к его очередному визиту. Чтоб с перепугу в крови вымазался и следов своих дополнительно наоставлял. Так нет же: ой, так могут подумать на случайного грабителя! Пусть орудием убийства будет отравленный кинжал, да непременно чтоб яд был современный, чтоб не подумали на несчастный случай, да чтоб сынуля консультировался на антикварских форумах о соответствующей легенде для этого самого кинжала (как по мне, так в этом вовсе никакого смысла не было, раз уж вещь сама по себе старинная). Нет, мне нетрудно изобразить загадочного посетителя, «владельца кинжала», в том гриме назначенный на роль обвиняемого антикварский сын не то что меня, собственную жену бы не узнал. И так же несложно было создать для сынули любую фальшивую историю интернет-похождений: хоть переписку с любителями старинных легенд, хоть обмен опытом с зоофилами или участие в заговоре сатанистов. Ладно еще, ни до сатанистов, ни до зоофилов дамочка не додумалась. Но и того, что она насочиняла, довольно. Надо ж такого наворотить! Должно быть, не в одном стариковском наследстве дело было, сильно ее, похоже, собственный муженек достал. Посадить показалось недостаточно, надо было еще чтоб он решил, что с ума сходит. Нет, дикое дело было, дикое.

Вот те ребятишки, которым надо было обезглавить конкурирующую фирму (чтобы, насколько я понимаю, подгрести ее под себя, не влезая в серьезные расходы), им было все равно – как. Главное – чтобы оба владельца оказались выведены из игры, а на «ребятишек» чтобы никто при том не подумал. Именно поэтому им не годились ни снайперы, ни тем паче взрывники – при таком модус операнди первая мысль про бизнес-конкурентов. Вот и пришлось устраивать «выстрел на охоте»: один в морге, второй на скамье подсудимых. Честное слово, есть чем гордиться: одним выстрелом убрать сразу двоих в буквальном смысле слова. Хотя выстрелов, разумеется, было два. Второй – мой, первый – одного из «охотничков». Мне ведь до последнего момента было не ясно, кто из них станет убийцей, кто жертвой. Кто-то должен был выстрелить в заколыхавшиеся от протянутой мной бечевки кусты (якобы кабан ломится), другой в этот момент получал пулю уже от меня. Стояли бы они по предоставленным «номерам» наоборот – и жертва с убийцей так же поменялись бы. Самой изящной деталью была последующая подмена фатальной пули. Очень, я считаю, красивая схема у меня получилась. Образцовая просто.

И со стриптизером запланировано было ювелирно, тоже есть чем гордиться. Замаскироваться под заказчицу, чтобы первые, по горячим следам, подозрения на «клиентку мальчика» направить, а после – раз, и алиби железобетонное! А после уж и его пассию подставить: вот вам ее сережка, вот вам волос (достать и то, и другое оказалось легче легкого, благо, девчонка снимала жилье на паях с подружками), ну и так, кое-что еще. «Кое-что еще» не пригодилось, к сожалению. Все вышло, как тот первый блин, комом. Такой форс-мажор, что и представить-то себе невозможно. Примерно как если бы снайпер, поджидающий свою жертву, увидел – в перекрестье оптического прицела! за секунду до выстрела! – как сверху на голову объекту валится тяжеленная сосулька. Ну или бешеная собака из подворотни выпрыгивает – и рвет жертве горло. Что тут делать снайперу – только усмехнуться над парадоксальными поворотами судьбы. Аванс вернуть? Я вас умоляю!

Это дело вообще во всем пошло шиворот-навыворот. Еще смешнее, пожалуй, чем кирпич, свалившийся на жертву за секунду до снайперского выстрела. Когда наследство, из которого должен был быть оплачен заказ, оказывается завещанным той самой жертве – ну не смешно ли! А та девица, на которую нужно было перевести все подозрения – кажется, последняя любовница этого стриптизера – оказывается настоящей его убийцей… да это вообще цирк!

Заказчица могла бы, пожалуй, стать опасной, но ведь и тут как удачно все повернулось, как вовремя с ней этот несчастный случай произошел. Судьба меня любит.

Да, этот случай мог бы занять в мемуарах весьма выигрышное место – ибо такого придумать нельзя. Это будет глава «Наперегонки с судьбой: моя единственная неудача». Ну или «Судьба успевает первой». Или даже «Тот не утонет» (в смысле тот, кому суждено быть повешенным).

Очень, очень разнообразный список вырисовывается. Книжка получится – пальчики оближешь!

Еще, пожалуй, операций пять-шесть надо провести, и можно будет заняться обустройством своего персонального, сугубо личного рая. Единственное, что смущает: не заскучаю ли я – отойдя от дел? Не затоскую ли без своей любимой Охоты? Остров, счастье одиночества, мемуары – это прекрасно. Но без живого дела… Хм. Забавный каламбурчик получился: живое дело. С другой стороны, я же не собираюсь вывешивать над Красной площадью транспарант с пятиметровыми буквами: «Рубль ушел на отдых». Хотя если над Красной площадью – такое было бы даже забавно. Ладно, там видно будет. Можно ведь время от времени и позволять себе развлечься, соглашаясь на самые интересные заказы. Так, глядишь, накопится материальчик на «Специалист по смерти: исповедь – 2»…

А пока – рога трубят, Охота начинается!





* * *


В очередную субботу Арина сидела как на иголках. То есть не сидела, конечно же. Возилась во дворе, изображая хозяйственную необходимость, сгребала с дорожки остатки неожиданного – но сейчас весьма полезного – пятничного снегопада, даже в павильончик на ближнем перекрестке сбегала, притащив в домик пару упаковок сомнительного сыра, умопомрачительно пахнущую, еще горячую буханку серого хлеба и пакет томатного сока. Ладно, киллер там или нет, а томатный сок – это всегда прекрасно. Отвлекает от крутящегося в голове «ой, скорее бы!» Виртуальный «генеральский внучатый племянник» просил (что там «просил», умолял слезно!) «решить вопрос» побыстрее, а то дедуля, если приспичит, может в ЗАГСе все в один день устроить. Нервного очень «племянника» они изобразили. Впрочем, Арина сейчас и сама такая же нервная была.

– Есть «девяточка»! – радостно сообщил по рации Мишкин. – Та же самая. Номера опять не читаются, но я ее в прошлый раз так запомнил, что где хошь узнаю. Та машинка, точно. Только встал подальше. Если до правого угла участка дойдешь, увидишь, он там в конце улицы за поворотом пристроился.

Машина и впрямь была та же, что на прошлой неделе – старенькая «девятка» с номерами, как и в прошлый раз, вполне в соответствии с ситуацией на слякотных дорогах, вусмерть заляпанными. Но, прав Мишкин, та же машинка. Ну да, мельком подумала Арина, больно много хлопот, если на каждый «выезд» другую тачку угонять. Проще для выполнения очередного заказа купить по дешевке бросовую развалюху (типа на запчасти) и сжечь ее потом, чтоб лишних следов не осталось. Хотя при такой цене заказа можно было бы и на несколько разгонных машин раскошелиться. Господи, о чем она думает – о том, насколько аккуратно работает этот чертов киллер! С другой стороны, как раз это-то и важно: малейшая небрежность – дополнительный шанс для следователя.

Водитель сегодня был другой. Вместо могучей тетки – да полно, может, под необъятным расписным пуховиком был кто-то вполне компактный! – из машины гибко выскользнул невысокий парень в бесформенной темной куртке и надвинутой на глаза бейсболке. Арину накрыла волна дежавю. Кажется, именно этот тип мелькал на записи камер наблюдения с федяйкинского двора. Только вместо куртки на нем была серенькая ветровка.

Или это из-за сумерек кажется, что парень тот же?

Но походка… Да, точно, походка. В ней и впрямь было нечто странное. Сейчас-то, зная, в чем дело, да после разговора с Гертрудой Илларионовной, Арина уже не видела в гибком скольжении темной тени ничего странного. Но если не знать – да, цепляет. Когда чувствуешь какую-то неуловимую неправильность, но понять в чем дело не можешь. Как будто идущий пытается скрыть хромоту. Или наоборот, чемпион по бегу старается изобразить хромого. Так бродяга-оборвыш, сколько ни ряди его в парчу, вместо изящного придворного реверанса изобразит издыхающую лягушку. Но – она усмехнулась – и у обряженного в лохмотья царедворца в униженном поклоне попрошайки пробьется элегантный аристократический реверанс. Тело помнит. И выдает – ох, низкий поклон Гертруде Илларионовне за «испорченные» ботинки!

Именно так, успокаивала она себя, все правильно.

В углу комнаты, где все должно было случиться, притулился старый рассохшийся комод, здоровенный, почти как слон. Едва появившись в доме, Арина проинспектировала «слоновьи» ящики. Там царила пустота, только в нижнем болтался моток капроновой нити. Должно быть, в избушке когда-то жил старичок-рыбачок, чинивший этой нитью браконьерские сети. Впрочем, какие сети? До ближайшего водоема, куда их хотя бы теоретически можно забросить, верст семьдесят. Или, может, старичок был сапожником? Или вовсе бабусей, которая подвязывала этим самым капроном помидоры и огурцы? Хотя для огородных надобностей нить годилась не очень – жесткая, скользкая, в узел толком не завяжешь, да и нежные стебли порежет… Тьфу ты, какая ерунда в голову лезет! Какая разница, кто жил в этой хибаре раньше?

Печку, чей зев выходил в кухню, Арина топила не так давно, но от тускловатой лампочки комната казалась как будто холоднее. И уж точно неуютнее. Комод, видимо, продолжал рассыхаться и время от времени поскрипывал – как будто жаловался. Ох, скорее бы уж, повторила Арина в миллионный уже, кажется, раз…

Дождавшись, пока на черное небо высыплются частые звезды, она погасила свет: киллер должен решить, что она легла спать. Интересно, долго дожидаться придется? Никакого терпения не хватает – вот так вот ждать. Как опера в засадах часами выдерживают? И с ума ведь не сходят, вот что интереснее всего! А вот у нее, похоже, от нетерпения начинает крыша ехать – шорохи какие-то мерещатся, скрипы, стуки.

– Дом обходит, – доложил Мишкин. – Из канистры на нижние венцы какой-то гадостью плещет. Бензином, что ли?

Арина поправила наушник. Значит, шорохи и шаги ей не мерещатся. Но – бензином на стены? Пожарный газоанализатор же моментально следы дополнительных горючих веществ обнаружит – что там этот киллер себе думает? Впрочем, для того и предусмотрен скандальный сосед…

– Арина Марковна, ну что, брать? – слегка задыхаясь – тоже, видимо, от нетерпения – прошептал в наушнике Стас.

– Погоди, – остановила его Арина. – Пусть в дом зайдет.

– А если не зайдет? Спичку бросит сейчас и привет.

– Бросит – потушите, – отрезала она. – Зря что ли целую обойму огнетушителей приволокли и пропиткой защитной венцы поливали. Да только давай поспорим, что сперва зайдет. Пожар, знаешь ли, такая штука… непредсказуемая. Потенциальный труп вдруг раз – и в окошко сиганет. А надо, чтоб дом вместе с хозяйкой сгорел. Понимаешь?

– Угу, – буркнул наушник. – Либо усыпить, либо придушить. Не до смерти, а слегка, чтоб жертва и наружу не выскочила, и чтоб эксперты после копоть в легких обнаружили.

Дощатый пол наискось рассекала неправдоподобно яркая полоса лунного света. Из-за этого остальные части комнаты казались скоплением беспорядочных теней. Очень темных…

– Уходит, Арина! Он уходит! – шепот в наушнике показался криком.

Что за…

– Погоди, Стас, не дергайся, – она старалась говорить и спокойно, и убедительно – чего довольно сложно, знаете ли, добиться, когда приходится шептать, ибо черт его знает, насколько безопасно говорить в полный голос. – Он, когда с канистрой ходил, останавливался где-то? Мог успеть поджигу подложить? Ну такую, знаешь, из сигареты сделанную?

Про самодельные – но весьма действенные – поджиги из банальных сигарет (ну и так, по мелочи еще кое-чего) ей как раз пожарные эксперты объясняли. И про то, что остатки или хотя бы следы такой поджиги есть шанс обнаружить даже при сильном пожаре. Шанс, впрочем, не так чтоб очень великий… Но чтоб оставить поджигу, надо не на секунду остановиться, а хотя бы на полминуты.

– Да нет вроде, не останавливался, так, притормаживал, когда из канистры плескал, – сосредоточенно доложил Мишкин. – Ну так, может, он чего-нибудь посложнее подсунул. В щель какую-нибудь, чтоб попозже сработало.

– Вряд ли… – Арина мотнула головой, забыв, что Мишкин ее не видит… хотя… видит – на камерах. Смешно. – Поджига должна быть самая примитивная. Остатки-то все равно будут, а сосед, на которого предполагалось стрелки перевести, не спец. Неправдоподобно будет, если поджига сложная окажется. Погоди. Он не через улицу пошел?

– Точно! – обрадовался Мишкин. – Небось, пустую канистру сейчас соседу подбросит. Ну тому, у которого с этой теткой якобы конфликт.