Позови меня…

Иллюзии причиняют боль. Они безжалостны в своей реальной нереальности. Когда открываешь глаза и понимаешь – ничего не было. Ни одного прикосновения, ни одного слова. НИ – ЧЕ – ГО. Я одна. В пустой постели, или в остывшей ванной, или у стены… с закрытыми глазами и мокрыми от слез ресницами.

Не понимающая саму себя, шокированная сама собой, опустошенная попытками достать звезду с неба. Вот и сейчас… оно вернулось… это проклятое ощущение «ничего». Пустоты. Только картинки более яркие и оргазм намного ослепительней. А так все то же – НИЧЕГО. Но теперь это «ничего» он показал мне сам, дал попробовать, ощутить каждый оттенок и отобрал. А разве я хотела продолжения?

Чего я хотела? И в висках пульсирует ответ – большего, намного большего. Его кожи под пальцами, его поцелуев, запаха, много запаха. Так много, чтобы он оставался на мне постоянно, напоминая о каждой секунде НЕиллюзии. И в тот же момент страх – разве я действительно этого хочу?

Какое-то липкое сомнение, обволакивающее разум тонкой, черной паутиной вместе с отголосками ужаса. И я уже отлично понимала… где-то в подкорке мозга – Карен была права. Запах придумать невозможно. Запах можно только запомнить.

Я не была ханжой и всегда считала, что знаю и умею более чем достаточно.

Сочиняя любовные сцены, создавая атмосферу утонченной эротики или откровенной животной похоти, невозможно быть не фальшивой, не зная на собственном опыте, что именно чувствуешь от того или иного вида секса или эмоций.

Но ничего подобного со мной раньше никогда не происходило. Это был даже не секс в прямом смысле этого слова. Мне искусно поимели мозги. Их трахали грубо, быстро и безжалостно. И дело не в тех диких картинках бешеного, животного совокупления, в которых я выла и орала, как голодная самка, сходя с ума от адского наслаждения. Нет. Дело в том, что мое сознание оказалось беззащитным от насилия, самого настоящего вторжения и насилия над ним. Это страшно, когда негде укрыться, когда нельзя быть уверенной в собственных мыслях, в собственных фантазиях, что они принадлежат только тебе, а не нарисованы у тебя в голове рукой дьявольского психопата-художника с неограниченной властью над твоим разумом, где он, как на белом холсте, поставил свои первые автографы, заявляя авторское право на тебя. Когда кто-то может выбить ногой дверь в то самое сокровенное, куда, казалось бы, есть доступ только у тебя, – в твои мысли. И не просто выбить, а разломать и разворотить там все настолько, что я с ужасом думала о том, на что он способен, если бы хотел показать мне нечто иное – например, мою смерть. Я уже не сомневалась, что Нейл Мортифер способен и на это – убить меня в моем же сознании и показать мне все до мельчайших деталей. Теперь я не сомневалась ни в чем. Он настоящий. Он настолько настоящий, что от осознания этого мне хотелось вжаться в стену и слиться с ней, как хамелеону, спрятаться, испариться. А потом истерическим смехом голос внутри: «Никуда ты от него не спрячешься. Он найдет тебя везде. Найдет и вернет обратно. Ты не принадлежишь себе. Может, тебя и не было никогда».

Если он настоящий… то кто я? Почему я описывала его в своих книгах? Каким образом мой мозг выдавал настолько четкую картинку, тем не менее, искажая ее? И я, как истинно влюбленная женщина, дорисовывала красивые черты у уродливого портрета его сущности. Добавляла цвета, украшала, улучшала, чтобы желать не чудовище, а некое подобие падшего идеала. Так проще. Так легче любить и оправдать того, кто, по сути, истинное воплощение зла. Через призму иного восприятия. Через иллюзию.

Неужели он проникал в мой мозг и на расстоянии. Кого я позвала? Кому я открыла путь в наш мир? Кого я туда впустила? Какое исчадие Ада и откуда?

Как вообще допустила увязнуть в нем настолько, чтобы желать до сумасшествия, до абсурда, до невыносимости. Или это были не мои мысли… Тогда чьи? Ведь я когда-то была уверена в том, что мне хорошо со Стефом. Да и мой брак был счастливым. Очень счастливым. Я любила мужа, а он безумно любил меня… Любила… Почему я думаю о нем в прошедшем времени. Разве что-то изменилось? Разве сейчас я не люблю его?

Сейчас? Как глупо. Нет. Не сейчас. Кто, как не я, всегда был уверен, что любовь – это навечно. Любовь – это один раз и навсегда. А меня хватило на пару лет. С какого момента Стеф перестал быть для меня тем, кем был в самом начале нашего брака? С того самого, когда впервые яростно ласкала себя дрожащими пальцами, закатив глаза и шепча пересохшими губами совсем другое имя. И то, что ОН делал со мной в моих фантазиях, то, что я позволяла ЕМУ делать, Стеф не посмел бы даже предложить. Потому что не догадывался, насколько я порочна для другого. Не догадывался о том, что я охотнее стану на колени на холодном кафеле, голая, связная, дрожащая, рыдающая от унизительного желания, готовая принять от НЕГО что угодно, даже боль, вместо шелковых простыней, усыпанных лепестками роз и нежных ласк, которые мог подарить мне Стеф. И дарил. Когда я последний раз с ним кончала, именно с ним, но представляла на его месте?… Я думала об этом? Когда?

Или с того момента, как синий цвет начал нервировать и вызывать ассоциации, а может, с того момента, как я нарисовала шариковой ручкой инициалы на лодыжке, представляя на их месте татуировку? Или вывела эти проклятые две буквы на шее, думая о том, как они смотрятся на нежном шелке кожи чуть ниже уха и как бы я хотела носить их на себе. Или с того момента, когда я начала избегать Стефа, чтобы побыть с НИМ еще хоть десять, хоть пятнадцать минут на придуманных страницах, где мысли о нем были выбиты на десятках, сотнях мегабайтов. Прозой, стихами, черновиками… Я рисовала его глаза, силуэты… Вот он. Здесь. Пришел за мной. Утверждает, что я принадлежу ему. Этого я хотела? Или мои фантазии поглотили меня настолько, что я просто сошла с ума?

Обхватила себя руками и облокотилась о стену, закрывая глаза, вздрогнула. Больно. Лихорадочно стянула через голову платье, паническими движениями, как психопатка, всхлипывая и задыхаясь, отрывая пуговицы дрожащими руками. На предплечье четыре багровые полосы – следы от его пальцев. Вскочила на ноги, осматривая себя со всех сторон, на бедрах такие же отпечатки.

Судорожно сглотнула и снова посмотрела на дверь. Кто ты, Нейл Мортифер? Кем мы были друг для друга? Зачем я тебе? Зачем ты это делаешь со мной?

Я даже не предполагала, как быстро я получу ответы на эти вопросы. Как скоро я пойму и где я, и кто он. Иногда лучше ничего не знать. Иногда иллюзия – это спасение, это и есть то сокровенное, где можно спрятаться.





* * *


Прошло около недели. Однообразно-серой. Неделя ожидания, страха, скитаний по этому огромному и чужому дому. Враждебному, как вся и все в нем. Я начала замечать, что присутствие Нейла меняет и саму атмосферу здесь. Никогда раньше я не задумывалась о слове «Хозяин» в отношении человека, а не предмета. Так вот здесь в полной мере чувствовалось, что Нейл – Хозяин. Даже дом менялся в его присутствии, словно настороженно затихал. Исчезали все звуки. Я переставала слышать голоса слуг, шаги. Дом погружался в тишину, и тогда я точно знала, что он здесь. Где именно? Я надеялась, что подальше от меня.

Я тоже забивалась в комнату и смотрела на дверь, ожидая, когда мое пространство будет взломано. Не «если», а именно «когда».

Но нарушил его не Нейл. Ко мне пришел тот самый слуга – Лиам. Сказал, чтобы я переоделась и через несколько минут следовала за ним – Хозяин приказал.

– Это твой хозяин, не мой. Он может попросить меня, а не приказывать, – дерзко сказала я и увидела, как вытянулось лицо Лиама.

– Попросить? Деусам не знакомо это слово, госпожа.

– Деусам? Кто такие Деусы?

Лиам нахмурился, наверное, он раздумывал, как мне ответить.

– Они Хозяева всего, что вы видите вокруг. Господин Мортифер – верховный Деус, приближенный к императору, начальник армии Единого Континента. Даже воздух, которым мы дышим, принадлежит ему, госпожа. Нам же позволено им дышать за определенную плату.

Потрясенная, я не совсем понимала, о чем он говорит, ощущение нереальности возвращалось.

– За воздух? Платить? Чем? Деньгами?

Лиам смотрел на меня, как на ненормальную. Словно он искал что-то в моем лице и все больше убеждался, что там этого нет.

– Мы платим за него иными ценностями, госпожа. Совсем иными. Есть нечто более дорогое, чем деньги, но те, кто хочет жить, готовы заплатить чем угодно.

– Чем?

Я боялась услышать ответ, меня трясло от желания закричать, чтоб не говорил, и в то же время от желания узнать правду.

– Кровью, душами, свободой, жизнями других смертных… Мы и есть валюта, госпожа. Ходовая, самая распространенная валюта в этом мире. И в тот же момент мы низшие существа. Мы – еда, развлечение, разменная монета, рабы. Некоторым везет, как мне, например, я удостоился чести прислуживать самому Нейлу Мортиферу, как и вся моя семья, которая служила ему ранее. В отличие от нас, Деусы бессмертны. И я советую вам начать это понимать. Для вашего же блага, госпожа. Для вашего блага. Пока вас не начали ломать.

К горлу подступила тошнота. Я не до конца понимала, что он имеет в виду. Но я поняла позже, спустя час. Когда Лиам проводил меня вниз к ожидающему автомобилю. А в тот момент я смотрела на слугу и не понимала этого странного выражения лица, с которым он смотрел на меня. Неужели я вижу в его глазах жалость? Он жалеет меня?

– Я не поеду, – упрямо сжала губы.

– Вам придется. У меня приказ, и я не хотел бы выполнять его силой, госпожа. Только не по отношению к вам… но я принадлежу Господину Мортиферу, и его приказы для меня закон.

Почему не по отношению ко мне? Черт возьми, он говорит со мной так, будто мы давно знакомы, а я… Я ничего не понимаю, и мне ТАК страшно.


– А что будет, если ты не выполнишь приказ?

– Вариантов множество, госпожа. Самый гуманный из них – это мгновенная смерть, а худший вам лучше не знать.

На лице Лиама отразился страх, панический ужас, с которым смотрят на иконы фанатики в ожидании смертной кары. В тот момент я еще не понимала, чего он боится. Я пойму это спустя несколько часов.

– Хорошо… хорошо. Я поняла. Я поеду. Только ответь на несколько вопросов, и я поеду. Я бывала здесь раньше, да?

Он кивнул, и я кивнула вместе с ним. Несколько секунд подумала.

– В качестве кого? Кем я была для него? Рабыней?

Лиам молчал, а мне не нравилось его молчание. Оно сводило с ума. Я хотела немедленных ответов.

– Рабыней, слугой, как и ты?

– Собственностью Нейла Мортифера. НМ13.

У меня закружилась голова.

– Как ты сказал? НМ?

– Да, госпожа. Вначале было именно так.

– Что это значит НМ13?

– Инициалами Хозяина помечаются все его вещи, госпожа. И мы в том числе.

– Вещи?

Я была его вещью? Мой мозг отказывался это воспринимать. Мы, черт их всех раздери, не в пещерные времена живем.

– Да. На вас тоже есть подобная метка.

– Бред, на мне ничего нет.

Я обхватила себя руками, потому что снова начало знобить.

– Есть. Вшито под кожу.

Он посмотрел на часы.

– Мы должны ехать. Нельзя опаздывать.

Я не спросила, куда мы едем, это было бессмысленно. Я уже поняла, что это не мой мир. Что ни один ответ меня не удовлетворит, так зачем задавать бесполезные вопросы. Мне уже было не просто страшно, я находилась в какой-то прострации, в оцепенении. Я пыталась понять хоть что – то из того, что говорил мне Лиам, и не могла. Это не для меня на данный момент. Это слишком.

Наивная… я даже не представляла, что «слишком» прочувствую совсем не скоро.

Я одевалась и даже не видела во что именно, пока не поняла, что натягиваю на ноги чулки. Все эти дни мне неизменно приносили, что надеть. Как ребенку или кукле, которую одевает хозяин. Каждое утро меня ожидала аккуратно сложенная одежда, до мелочей продуманные аксессуары и даже шпильки для волос. Я одевалась, потому что выбора не оставалось. Мне нравились вещи, несомненно, шикарные, в моем вкусе. Утонченно сексуальные, подчеркивающие достоинства, наверняка безумно дорогие. Неизменные платья, юбки и блузки с вычурными разрезами, стразами. Черные, красные, темно-синие. Бархат, шелк, кружева. В первый раз я помню, что проигнорировала принесенный наряд и надела платье из шкафа. На следующий я обнаружила, что все шкафы пустые. Нет даже нижнего белья и резинки для волос. Помню, как разозлилась, как кричала, глядя на стены: «Какая, к черту, разница, во что я одета? Ты все равно не видишь меня? Какая разница?»

А потом я с ужасом думала – а вдруг видит? Может, вся эта проклятая комната-клетка напичкана камерами и прослушкой. Но нет, я все же была уверена, что меня просто наказали за то, что ослушалась. Показали мое место.

Вот и сейчас, натягивая на ногу черный чулок, я на секунду замерла, наклонилась к ноге и судорожно сглотнула. Заметила шрам. Раньше его не было, а сейчас я видела его так отчетливо. Над косточкой у щиколотки. Ровный маленький рубец. Потрогала пальцем и одернула руку – под кожей затвердение, как кусок металла. Осмотрелась по сторонам в поисках острого предмета. На подносе завтрак и маленький нож для нарезки фруктов. Бросилась к нему, но, когда сжала витую рукоять, услышала голос Лиама:

– Если вы заденете чип – запустите механизм уничтожения. Попытка бегства Нихила карается немедленной смертью, госпожа.

Я вскинула голову.

– Кого?

– Нихила.

– Что значит «Нихил», Лиам?

– Никто. Нихил на языке Деусов означает – НИКТО.





* * *


Я лихорадочно оглядывалась по сторонам. Никогда не видела ничего красивее этого здания. Оно напоминало шикарный дворец. Как снаружи, так и изнутри. Только красота заставляла все сжиматься внутри, потому что возникало ощущение ледяного холода, словно стены покрыты инеем и я выдыхаю пар. Да, все не настолько мрачное, как в доме Нейла, но мурашки по коже ничуть не меньше, если не больше. Внутри здание казалось еще более величественным, чем снаружи.