Путь борьбы
Часть 2 из 47 Информация о книге
– Кто вы? – Неважно, кто я, – сказал незнакомец по-немецки, – важно, кто вы, мистер Литвинов! Кто вы и что вы… В вас заключена энергия, что делает вас иным, не таким как все. Но вы не умеете пользоваться ею! От этого и все ваши беды… Литвинов мелкими шажками подходил к незнакомцу: – Что вы знаете обо мне? Тот улыбнулся и заговорил по-русски: – Мы знаем о вас всё! Знаем о вашей работе, об аварии, в которую вы попали, о череде смертей, что не отпускают вас и поныне… Литвинов побледнел: – Кто вам сказал? Вы не можете этого знать! А как же «железный занавес»? – Мистер Литвинов, мы видим сквозь любые преграды! И ничто нас не остановит… – Да кто вы такой? – вспылил Литвинов. – Отвечайте, иначе вызову охрану… – Вы этого не сделаете, если хотите получить ответы на вопросы, что терзают вашу душу. Берите, – незнакомец протянул конверт. – Там адрес, по которому вы обратитесь в Нью-Йорке… – Но я не собираюсь в Америку, – начал Литвинов, разглядывая конверт. Он поднял глаза, огляделся, но незнакомца и след простыл… *** Литвинов очнулся… Миловидная стюардесса объявила: – Уважаемые дамы и господа! Наш самолёт заходит на посадку, пристегните ремни… Самолёт из Москвы совершил посадку в аэропорту имени Джона Кеннеди. Паспортный контроль остался позади; недоброе предчувствие кольнуло в сердце: Литвинов спешил покинуть здание аэропорта. Он оглянулся и увидел двоих, что пробирались к нему сквозь толпу… Литвинов мгновенно понял, кто они, и, недолго думая, рванул к выходу, сбивая прохожих на бегу. В ту минуту он забыл обо всём на свете и не замечал ничего, кроме дверей, за которыми было спасение… Литвинов выбежал из аэропорта и устремился к стоянке такси. Внезапно чёрная машина вылетела наперерез и остановилась у самых ног его. Старое, покрытое крупными морщинами, лицо выглянуло из салона автомобиля: – Садитесь. Если жить хотите… Литвинов, не теряя времени на раздумья, прыгнул в машину. Двигатель зарычал… Литвинов, переводя дух, оглянулся и увидел двоих, что гнались за ним. «Самое время пострелять», – подумал он. – Не беспокойтесь, – словно отвечая на его мысли, произнёс водитель автомобиля, – погони не будет! Шумиху поднимать они не станут… Литвинов заметил, что незнакомец в перчатках, и спросил: – Кто вы? –Меня зовут Джеймс Стивенсон, а вы гость из России Александр Литвинов. Я очень рад с вами познакомиться! – Вы знаете меня? Вы – из организации? Стивенсон промолчал. «Ничего, я и так всё узнаю!», – подумал Литвинов, но встретил на своём пути непреодолимую высокую стену. Тогда он смутился и повторил свой вопрос: – Откуда вы знаете меня? – Я когда-то работал на организацию, – мрачно проговорил Стивенсон. – И видел вас на фотографии… – О чём это вы? – удивился Литвинов. – Я вам всё расскажу… в своё время, – вздохнул Стивенсон. – Знайте, что я вам хочу помочь1 Литвинов с сомнением тряхнул головой: – Почему я вам должен верить? – А у вас есть выбор? Наберитесь терпения! Приедем в безопасное место, и вы всё узнаете… А ваши способности на меня не действуют! – усмехнулся Стивенсон. – Вам опасно находиться рядом со мной! – заметил Литвинов, немного подумав. – Если вы работали на организацию, то должны знать, что от меня исходят смертоносные волны… Стивенсон достал из кармана некий предмет: – Внутри этого контейнера находится особая микросхема, соединённая с обычной круглой батарейкой. Прибор подавляет любые радиосигналы, а также электро-магнитные волны, в радиусе пятидесяти метров… Автомобиль остановился у старой обветшалой гостиницы под вывеской «Дома у Гарри». – Это и есть то самое безопасное место? – полюбопытствовал Литвинов. – Оно, – улыбнулся Джеймс Стивенсон. – Хозяин сего заведения мой старинный друг. Мы с ним знакомы с тех самых пор, когда вас ещё на этом свете не было… «Я очень сомневаюсь в этом!», – подумал с усмешкой на губах Литвинов. – А самое главное, – продолжал Стивенсон, – Гарри совсем не волнует прошлое, настоящее и будущее своих постояльцев. Да не беспокойтесь вы – всё будет хорошо! Номера скромные, но чистые… Стеклянная дверь скрипнула, колокольчик наверху звякнул. Они вошли в отель «Дома у Гарри». Это была типичная американская придорожная гостиница, которая с грехом пополам набирала две звезды комфорта. Но Литвинова это ничуть не смущало. Он был неприхотлив в быту, родился в голодное послевоенное время, изведал на себе все прелести советской жизни с её дефицитом и очередями, не купался в роскоши и в более поздние годы… Из-за ширмы вынырнул старичок лет шестидесяти на вид. Хозяин гостиницы улыбнулся и протянул руку Джеймсу Стивенсону. – Здравствуй, Гарри. Как твои дела? –Неважно, – скривил уродливую гримасу Гарри, – постояльцев уже вторую неделю нет… – Ты не печалься. Вот человек, о котором я тебе говорил, – Стивенсон кивнул на Литвинова. – Как же помню: русский! – Гарри окинул гостя тяжёлым взглядом. Литвинов нахмурился, встретив ту же глухую стену на своём пути… – Устрой нашего гостя удобней, Гарри, – с улыбкой на губах промолвил Стивенсон. Литвинов получил ключ от номера «123». Они поднялись по лестнице на второй этаж. – В былые времена, – рассказывал Джеймс Стивенсон, – у Гарри было много клиентов, а теперь много конкурентов! Между нами говоря, у него часто останавливаются люди, у которых проблемы с законом… – Что вы ему рассказали обо мне? – спросил Литвинов. – Вы можете доверять Гарри, как мне! – отозвался Стивенсон. – Да с чего бы это? – усмехнулся Литвинов. Стивенсон угрюмо промолчал. Они очутились в убогой комнатушке, в которой из мебели была только двухместная кровать да письменный стол у окна. Из-за двери открылся вид на крохотную ванную с душем. – И это лучший номер? – засмеялся Литвинов. – Видимо, Гарри понял меня по-своему, – нахмурился Стивенсон. – Я скажу ему, и он даст вам другие ключи. – Не стоит, спасибо вам и на этом, – возразил Литвинов. – Вы мне обещали… – Да, я помню, – вздохнул Стивенсон. – От вас ничего не утаишь! Он опустился на кровать и начал свой рассказ, похожий на… Глава третья. Исповедь Родился я в небольшом городке в штате Мэн. Мой отец был учителем в местной школе, мать работала прачкой. Я рано потерял родителей. Отца убили на войне в Европе… – На войне? – переспросил Литвинов. – Да. Мой отец погиб на полях Первой мировой войны, – повторил рассказчик. – Вы шутите или врёте? – усмехнулся Литвинов.